AFTERNOON SUN

Es curioso, la luna pasa aquí igual que allá, lo mismo que el sol. Y con una leve sonrisa me siento en la silla frente a la ventana y doy caña al cigarrito de media tarde. Sol de media tarde, tú que calientas la palidez de mi cara mientras fumo despacio un día menos de vida. Cuando me rozas se me pone la piel de gallina y un escalofrío se refleja en la ventana.

Quiero heredar tu calor... o lo que un día quede de ti. Pero escucha, si algún día a usted le da por irse... recuérdeme y no se olvide de las tardes en las que sin palabras, nos contábamos todo.

LA MUERTE

Aquí viene el suspiro, no tiene ni ganas ni fuerza. Ha decidido romperse en el aire como una gota de agua en el mar. Como una caravana funeraria; caballos negros, carruaje negro, lluvia, un látigo con dientes de lobo.

Algunos ríen mostrando las caries de cien años de decadencia moral, otros, en cambio, lloran al ver como el último suspiro se funde con el aire diciendo adiós, despidiéndose tan fríamente como la atmósfera que rodea al difunto.

Ha muerto uno, uno de diez, de cien, de mil, uno de una inmensa infinidad. Reímos, y así nos va.

AQUILES